Otra vez lunes

BAR 1969 – 11:30 pm

[And once again, packed like frozen food and battery hens]

{{Así nomás es hijita… no hay luz sin sombra… es el equilibrio / pero papi no es justo… yo solo quería ser… y llevarlos conmigo / tú me querías a mí amor… no has salido nunca de mí… y no tenías que quedarte, tenías que flotar lejos… más allá… las raíces también encadenan}}

– El Isma, desesperado: AG-AGARRALO BIEN GRIS… HAY QUE SA-SACARLO AL TA-TAXI… (Amb, Am7) MAGDAA… AYUDANOOS PORFAVOR… TE HAS PA-PARALIZADO.

-El choco, delirante: Jefa… ddónde hass puestto la ccomidda… tengo sedd… TENGO SEDD.. (tranquilo papito, todo va a estar bien)

– El gris, desesperado: ¿Qué se ha metido este cojudo? Hay que llevarlo al hospital… ¡¡¡ESTÁ ARDIENDO!!!

/Hospital Sinaí – Sala de espera…Unidad de Terapia Intensiva – 3:30 am/

– La Magda, serena, sosteniendo a su wawa: Está lloviendo Isma… otra vez. Ya hace tiempo que no le encuentro gracia al frío. Antes me encantaba estar bajo un techo cada vez que llovía… sentirme a salvo, viviendo mi clima. Ahora siento que los días son más cortos… como si este chiqui se hubiera comido una parte de cada jornada. Ni siquiera puedo llorar mucho por miedo a contagiarlo. Es jodida esa sensación Isma… no querer pasarle tu mierda a tu niño. Casi te hace pensar en lo que eres… un peligro para la inocencia. Y no sabes cómo definir eso que sí quisieras heredarle. Ubicá lo que hemos sido desde que nos conocemos Isma: el Rock, tu mami que nunca volvió, el tabaco, la coca, el choco en sus dos versiones, el funeral de su abuela, cada canción, mi embarazo, las drogas… y yo siempre con mi viejo… con mi coronel. Y los silencios de las cosas… el compás de la locura. No me acuerdo ni de que estaba escapando cuando llegué a este punto… al punto de ser el faro de un nene… de mi Mati. Te quiero amigo, perdón por todo… sabes a qué me refiero… perdón por todo.

– El Isma, lloroso: No hay de qu-que disculparse amiga… todos lo hemos intentado. Éramos prófugos de la vida al fi-final… teníamos una herencia sin testamento… sin indicaciones… sin remite-tente (G, C, D) Siempre hemos mi-mirado de arriba la vida de la otra g-gente. Como si estuvieran espe-perando nomás su último día. Y era la mú-música o las chelas… o el amar lo que nos ponía en otra clave. Pero nunca sa-sabíamos donde estaba el puerto… la lleg-gada. Ningún viaje al fi-final puede durar tanto sin volverse infierno (Am, G, Am, G). Yo… yo ni para q-quererte como imbécil ni para dejarte he tenido algo de c-control. Y tú… hasta siendo mamá eres una supernova… pura intensidad… pura explosión. O viramos amiga… o no hay futuro (G,  Em,  Am,  D).

Hospital Sinaí – Unidad de Terapia Intensiva – 3:30 am/

{{Yo viajaba con mi papá en los primeros aviones hijito… cruzábamos los Andes para visitar a sus hermanas. Era un hombre frío, de la época… pero le encantaba que declame poesía en la escuela… y me abrazaba. Pero para alguien que siempre ha tenido alma de anciana… es muy especial sentirse amada/ Jefa tú eres mucha cosa… como de la realeza. Yo siempre te he visto así… como si fueras más antigua que un castillo… y cuidarte era lo mejor que he hecho… me hacía sentir un soldado. Y ya no nos alcanzó la vida en este mundo… solo en medio de las tormentas te siento de nuevo… perdón por dejarte ir / Para mí siempre has llegado a tiempo papito… en tu caballo… nunca he estado sola al final… has sido mi único apoyo… mi único amor de verdad… pero la vida es nomás tiempo… y el mío solo lo podías ganar a cambio del tuyo… por eso he estado feliz de quitarte ese peso… siempre voy a estar contigo… siempre calentando nuestra comida… esperando tu historia/ Si dejo lo que me está matando… si vuelvo a estar en línea recta… seguro ya no te vuelvo a ver Jefa. Tú eres mi faro… ¿de que sirve esa luz sin marea? / Pero vas a vivir papito y… al final… bien al final… vas a poder escuchar otra vez / Te amo Jefa / … }}

/Hospital Sinaí – Sala de espera…Unidad de Terapia Intensiva – 3:30 am/

Doctor – palabras – silencio

– La Magda: ¡¡¡PUTA MADRE… PUTA MADRE!!! ¡AGARRALO AL MATI ISMA POR FAVOR… VOY A VOMITAR! ¿Cómo ha pasado esto? Si estábamos bien en el bar… la puta. ¿Qué vamos a hacer ahora? ¿Qué vamos a hacer sin él? {{Hazte cargo hijita, carajo, ellos son tu columna}} Ya, ya Isma… pensaremos ¿Qué hizo el choco cuando se fue su abu? Tú estabas ahí.

– El Isma, pasmado: (-, -, -, -) ¿Qué hora es? Podemos tratar de a-arreglarlo… para que no lo vean asustado… como est-taba. Somos mierda… pero no t-tenemos porque morir como mierda… tenemos ami-migos (-, -, -, -) Podríamos arreglarlo como él se ponía para los con-conciertos… le gustaba parecerse a Cornell.

– La Magda: Hagamos eso papito…

Morgue – Hospital Sinaí – 6:10 am

– La Magda: ¡No es él, Isma… ya no es él! Mi choquito… mi amigo. Recién me estoy dando cuenta que era bien bonito su color. Tenía el brillo de la batalla por venir. Hazlo vos Isma… haz que se vea un poquito más como él… que lo encuentre firme la mañana.

– El Isma: (-, -, -, -) Todavía est-tá caliente… Le falta todo, pero hay calor todavía (-, -, -, -) La verdad se parece un poco a su a-abuela cuando se fue… era de una ra-raza antigua nomás mi hermanito. También se parece a su guit-tarra rota… la de su casa… Ya no hay m-música, pero parece que su madera va a durar para siempre. Lo voy a p-peinar de la puta… no quiero t-tocarlo frio… no se merece eso el dukal.

Cordillera de los Andes – 1976 – Avión Fokker – Lloyd Aéreo Boliviano

– El choco, infante: ¿Ya vamos a llegar, Jefa?

– La Jefa: Sí, papito, nos deben estar esperando… ya va a ser lunes allá.

Miguel Jiménez, Oscar Gracia, Oscar Canelas y el Bar 1969

Ilustración: Oscar Canelas